Weefy avait hâte de se débarrasser de la lettre que lui avait confiée sa maîtresse. Oh non, quelle horrible pensée, Weefy allait se châtier pour avoir osé espérer expédier son travail ainsi. Mais il faut avouer que l'elfe ne pensait pas à mal : cette lettre était chargée d'émotions, un maelström ambulant ! Madame Crowley avait abandonnée sa jolie calligraphie pour une écriture passionnée, raturée, en coups de couteau.

Weefy avait suivi sa maîtresse à travers le monde ces dernières années, et il ne l'avait jamais vue aussi bas... Elle était de plus en plus atteinte de crise de folie et c'est, paradoxalement, au cours d'une de ces dernières crises qu'elle avait trouvé la force de se saisir d'un bout de papier et d'une plume. « Ne l'ouvre pas ! » l'avait sommée la Mage Noire. « Je te l'interdis formellement, si tu tiens à tes oreilles ! ». Et Weefy tenait évidemment à ses oreilles, sinon comment entendre les ordres de Madame ?

Sortant d'une bouche d'égouts, le petit elfe couru au travers la rue pour s'approcher d'une petite maison. De ses larges yeux humides, dont le souffle glacial du vent d'est fit tomber quelques larmes, il observa au travers la fenêtre. Normalement c'était ici, mais au lieu d'une masse de cheveux roux, il distingua une jeune homme au teint foncé. Devait-il bien poster ici alors ? Oui. La maîtresse voulait que la lettre soit postée ici, et s'il osait contrevenir même au profit de la mission, il risquait de se faire écraser de nouveau les orteils.

D'un claquement de doigts, la lettre se consuma dans un ensemble de flammes violettes avant de réapparaître, de la même façon, de l'autre côté de la porte. Weefy avait pour obligation de limiter au maximum l'utilisation de ses pouvoirs magiques, alors un simple sort de transports ne gênerait pas Dame Crowley.

Rebroussant chemin, il couru de nouveau vers la plaque d'égouts la plus proche pour se soustraire au monde moldu, avant que les humains ne partent pour leur boulot ennuyeux et loin de la magie.

De l'autre côté de la porte, Flynn Sinclair terminait d'enfiler ses chaussettes en sautillant, tentant malgré tout de nouer sa cravate coincée entre ses dents. Il venait d'avoir un nouveau job moldu à l'accueil d'un hôtel, et il était déjà en retard.

Ses yeux se posèrent sur le bout de papier plié, qui semblait avoir roussi le paillasson de Shann... et elle allait probablement penser que c'était sa faute à lui ! Attrapant le parchemin, il le déposa dans le vide poche avant de prendre un double des clefs de la maison (qu'il s'était permis de faire) et scanda avant de fermer la porte :

Vivre à Rio, de surcroît en hôtel, avait un coût. Jean Crowley avait alors naturellement choisi un établissement des plus luxueux. Il n'était néanmoins pas miteux pour autant : il s'agissait en fait de ce genre d'établissement où tout semble allait correctement, bien qu'un léger on-ne-sait-quoi parvienne toujours à noircir le tableau. Et en parlant de noirceur, la Hartley pouvait la sentir autour d'elle.

Les rues de la capitale économique du Brésil s'arrangeaient pour être colorées : cela cachait la misère aux yeux des touristes. L'Intendant Hôtel ne faisait pas exception. Or, et sous l'ignorance totale des moldus, un voile noir semblait émaner des lieux. Les couleurs étaient pâles, même pour du rose pastel. Les lumières de l'ascenseur étaient blafardes, même pour des néons anciens. Ces signes ne sauraient tromper l'ancienne Auror : une magie corrompue et corruptrice était à l'œuvre ici. Et à mesure que la sorcière rousse s'approchait de la chambre que lui avait désigné le réceptionniste, elle pouvait percevoir qu'elle s'approchait de l'œil du cyclone arcanique.

En frappant contre le battant de bois, plusieurs couches de sortilèges se manifestèrent : en premier lieu, un nœud dans le bois se métamorphosa en un œil injecté de sang qui dévisagea la Britannique avant de disparaître. Une fine couche de lumière se dégagea alors de l'encadrement, une série de verrous s'ouvrirent et, enfin, le passage fut libre.

Shannon Hartley fut libre de pénétrer sur une véritable scène de crime.

Dans la chambre, qui était une des plus spacieuse de l'établissement, une odeur nauséabonde agressait les narines même les plus téméraires. Au sol, un mélange de papiers, parchemins et cartes touristiques côtoyaient des signes gravées à même le plancher, ou dessinait à l'aide d'un liquide désormais pâteux et dont la couleur se situait entre le rouge grenat et le noir. Si l'enseignante trouvait la force de s'enfoncer plus avant dans ce décor terrible, elle trouverait, de l'autre côté du lit qui coupait en deux la pièce, le corps inconscient de Jean Crowley. Livide, les lèvres entrouvertes, ses joues étaient creusées comme si elle n'avait rien bu ou mangé depuis des jours. Ses cheveux noirs n'avaient jamais autant été parsemées de blanc. Près d'elle, Weefy approchaient ses longs doigts fin, hésitant à agir, mais la Magie qui lie un elfe à son maître le rattrapait sans cesse, forçant l'elfe à aller se frapper à l'aide de la lampe de chevet, fêlée par les nombreux coups, dès qu'il effleurait la peau de la sorcière.

- Non, Maîtresse n'a demandé l'intervention que Monsieur Oberlin ou de Madame Hartley. Weefy ne doit pas agir, pas agir !

Et la lampe s'abattit sur le front déjà contusionné de l'être magique tout frêle.